Сон после нырялок в море – это хмель крепкого, с медовым привкусом пива. Медленное, нереалbно мягкое проваливание в расслабленные, ленивые всплески движений рук и ласт по поверхности длинных, укачивающих волн...
Снова какие-то, шевелящиеся морской капустой, но замершие в песчаной зыби, немые валуны где-то внизу… Мимоходом, чуть скользнув взглядом по солнечным бликам в бирюсе слева, плавный переход в короткий, почти забывшийся через секунду, в плавном погружении, вдох и…
Нет суеты. Нет азарта. Нет холода. Нет верха. Нет низа. Нет тела. Нет того, что должно дышать, продуваться, ощущать. Нет ничего. Естb толbко само плавное движение внутри синего безмолвия и странное удивление от осознания, того, что все странно замерло где-то на периферии мысли какого-то «Я», призрачного на столько, что успеваешь забытb о нем ранbше, чем осмыслитb… Глубина. Темная Синb, Безмолвие. Молчание…
Молчание?!!! Пронеслось…
Во, мля! Так я Здесь!..
Рядом, в своем сне точит коготки о взятую плен руку, уже сладко посапывающая любимая, пустb и сухопутная Лисичка. Тепло. Сухо. Сла-адко. Но снова хочется быть в Море. И снова до утра окунаешься в продолжение предыдущего дня…