В угаре битвы разума и водки,
Который раз я строки прочитал,
Увы не вижу мысли я, а строки,
Как будто трезвый начертал.
Не пламень страсти и стремлений,
Не горесть младости утрат
Не разум, не виток сомнений
Водил рукой, крестил сей мрак.
Прости меня бутон увядший,
Я не виновен в простоте,
Пытался быть,
Но разум падший...
Не удалось,
Я на кресте.
Ругаю ближних, их старание
Мечты чужие, и дела
А сам желаю сострадания,
Но получу лишь уши от осла.
Простите все
И не держите зла...