Русские, вернее, русскоговорящие, они везде. Где бы ни случилось бывать за границей, обязательно кто-то рядом заговорит на великом и могучем. Так и хочется иногда сказать:
- Во, гады, понаехали!
Но не плюйте в колодец. Родное никогда не было лишним. И не важно, откуда этот человек: Молдова, Казахстан… Главное - он говорит по-русски. За бугром вообще все наши – братья!
Дело было в одном приморском царстве-государстве, которое, обладая благословенным климатом, бывалоче, кормило своими фруктами-овощами всю Восточную Европу. Но, рванув, в своё время, из-под тёплого крылышка СССР куда подальше, теперь страна возит помидоры из Голландии, а население живёт только за счёт узенькой полоски пляжей. Посему иностранные туристы там особая глубокоуважаемая каста. Особенно те, кто может похвастаться тугим евро кошельком.
Дело близилось к вечеру и солнышко уже полоскало свои ножки в море, готовясь отойти ко сну. В небольшом приморском ресторанчике народ тихо ужинал. В углу большая компания каких-то бородатых мужиков что-то наливала из-под стола по кругу. Чем искренне изумила две семейные пары русских туристов:
- Зачем втихаря пить из-под стола? Когда вокруг напитков море разливанное? На любой вкус и градус?
Но эта странность никого, казалось, не волновала. Ни официантов, сновавших по залу, ни даже хозяина ресторана за стойкой.
- Одни мужики и все с бородами. Шепчутся все чегой-то меж собой. Может, секта какая, - решили руссо туристо и на том успокоились. Обстановка была убаюкивающе-умиротворённая. Звенели приборы, сновали официанты, а в середине зала наигрывал что-то фольклорное на синтезаторе местный музыкант. Жара спала, благоухали цветы, плескалось море… Короче, тишь да гладь, и Божья благодать. Ровно до тех пор, пока в ресторан не ввалилась толпа ражих парней в шортах.
Кто это был? Немцы, шведы, финны? Не понять. Тевтоны, одним словом. Белокурые бестии чувствовали себя хозяевами и всячески демонстрировали это остальным прочим. Сдвинули столы, зазвенели пивными кружками и начали вопить песни, покачиваясь в обнимку на стульях. Строевой мотивчик вместе лающим пьяным ором сначала утомил, потом разозлил, затем вызвал ненависть других гостей. Обратились было к хозяину, но тот только вздымал очи к небу и разводил руками. Боялся видать, зимой без помидоров остаться.
Конечно, можно было просто уйти, оставив ресторан на растерзание граждан Евросоюза. Но выпито уже было слишком много. А что могут двое (жены не в счёт!) мужиков против десяти? Только затеять драку. Не такая уж и плохая мысль, если вспомнить то, чему учили на срочной службе в ВДВ, где собственно, приятели когда-то и сдружились. Но тут по ушам долбанула очередная маршевая рулада, туристы переглянулись и рявкнули в ответ:
- Взвейтесь кострами, синие ночи! Мы - пионеры, дети рабочих!
Видать, крепко засел мотивчик ещё со школьных времён. Как говорится, «наши песни носим в сердце с колыбели». Пьяные были, что возьмёшь. Шорты в удивлении затихли, прислушались, а потом начали ржать. В ответ русские встали и начали петь громче. Тевтонцы заорали своё. И тут, чёрные бородачи тоже выдвинулись из-за своих столов, выстроились позади наших граждан и подтянули:
- Близится эра светлых годов! Клич пионеров «Всегда будь готов!»
Но как они запели! Мощные поставленные голоса мигом разложили мотив на правильное хоровое разноголосье и без труда накрыли пением пьяные строевые вопли тевтонов. Гуляющие на набережной замерли в удивлении. Потрясённый музыкант включил синтезатор на полную громкость и стал подыгрывать.
- Вы сами-то откуда, мужики? - только и пробормотал один из туристов в перерывах между куплетами.
- Православный хор. Тут монастырь неподалёку, - бросил один из певцов. – Дальше что поём?
- Давай «День победы»! Можете?
- Да!
И они спели про Победу, и «Я люблю тебя жизнь!», и «Подмосковные вечера». Народ всё прибывал и прибывал на неожиданный концерт. К хору присоединялось всё больше и больше голосов. А когда запели про Катюшу, подпевать начала вся набережная. Вот так и не подрались тогда в ресторане. А спелись…
ardon: