Е
Екатерина1
Гость
А вы хотели бы оказаться в местечке под названием «Ушедшая любовь»? Вот так ехать на автомобиле по зимней русской сказке и увидеть знак поселка «Ушедшая любовь», ограничение по скорости 5 километров, осторожно «лежачие полицейские», внимание пешеходный переход…. Собирая все силы, готова воскликнуть: Я?! Никогда!
А в голове или в сердце бьется только одна мысль: да.
У каждого была своя любовь. У каждого в этом поселке свой дом. У кого то богатый, добротный, расписной, а у кого то покосившая лачужка, серая и тоскливая, вымученная. Одно объединяет этот посек, он вымер. Тут не появятся больше улыбки на лицах людей, не пронзит страстный крик бархатную ночь, не родятся желанные дети, не затрепетают звонкие сердца….
Ведь когда любовь уходит, она умирает. Тихо. Как на погосте. Вороны рвут благолепие и терзают души своими скрипучими голосами. Зачем?! Уйдите наглые птицы, боль ушедшей любви надо выстрадать, вылилеять, высушить до последней капли…. Иначе оставшаяся горечь может испортить всё.
Останавливаюсь на обочине, скрипит гравий и замолкает. Невыносимой становится тишина. Деревья склонились в вопросительном знаке. Налетают порывы ветра и в их колких, снежных пощечинах слышится вопрос «Кто?!» Тихо шепчу: «Я…». Раскатистым хохотом мимо проносится грузовик. Поздно! Поздно!!! Слишком поздно! Мороз обволакивает лицо, руки, колени. Пар изо рта вырывается всё чаще и чаще. Взрыв в голове, темнота. У меня нет больше сил ползти в поиске твоей ушедшей любви. Ломать руки в истерике, сглатывать кровь от покусанных губ, замерзать стоя у закрытых окон и молить твою ушедшую любовь опомниться и вернуться. А потом отогревать её долгими февральскими ночами.
Молча открываю заднюю дверь машины. «Выходи!..... Выходи!!!..... Прочь!!!!» Глаза режет! Что это??? Слёзы. Застилают взгляд, руки заиденевшие на морозе не хотят слушаться, сквозь пелену вижу сгорбленную фигурку… Она медленно исчезает в тумане пошедшего так не к стати снега. Потеплело. Руки убрали слезы с глаз. Никого. Цепочка следов от машины в пустоту. Прощай.
А в голове или в сердце бьется только одна мысль: да.
У каждого была своя любовь. У каждого в этом поселке свой дом. У кого то богатый, добротный, расписной, а у кого то покосившая лачужка, серая и тоскливая, вымученная. Одно объединяет этот посек, он вымер. Тут не появятся больше улыбки на лицах людей, не пронзит страстный крик бархатную ночь, не родятся желанные дети, не затрепетают звонкие сердца….
Ведь когда любовь уходит, она умирает. Тихо. Как на погосте. Вороны рвут благолепие и терзают души своими скрипучими голосами. Зачем?! Уйдите наглые птицы, боль ушедшей любви надо выстрадать, вылилеять, высушить до последней капли…. Иначе оставшаяся горечь может испортить всё.
Останавливаюсь на обочине, скрипит гравий и замолкает. Невыносимой становится тишина. Деревья склонились в вопросительном знаке. Налетают порывы ветра и в их колких, снежных пощечинах слышится вопрос «Кто?!» Тихо шепчу: «Я…». Раскатистым хохотом мимо проносится грузовик. Поздно! Поздно!!! Слишком поздно! Мороз обволакивает лицо, руки, колени. Пар изо рта вырывается всё чаще и чаще. Взрыв в голове, темнота. У меня нет больше сил ползти в поиске твоей ушедшей любви. Ломать руки в истерике, сглатывать кровь от покусанных губ, замерзать стоя у закрытых окон и молить твою ушедшую любовь опомниться и вернуться. А потом отогревать её долгими февральскими ночами.
Молча открываю заднюю дверь машины. «Выходи!..... Выходи!!!..... Прочь!!!!» Глаза режет! Что это??? Слёзы. Застилают взгляд, руки заиденевшие на морозе не хотят слушаться, сквозь пелену вижу сгорбленную фигурку… Она медленно исчезает в тумане пошедшего так не к стати снега. Потеплело. Руки убрали слезы с глаз. Никого. Цепочка следов от машины в пустоту. Прощай.